Guerra de pintura

Hoy cae la lluvia por la ventana y el mundo es de acuarela. Los árboles son manchas difusas: sauces llorones a ras de suelo. Las gentes se vuelven siluetas, formas curveadas como resortes arrastrándose La calle, enorme espejo del cielo despintado. Resbalan las gotas a través del vidrio. El entorno se desvanece, se esfuman las formas, sólo quedan colores. Esta música sin ritmo grotesca, verde y gris da la impresión de un derrumbe. El llanto borra mi rostro, produce música estridente, difuminando la ciudad. Lluvia de sal que disipa al mundo como en una acuarela.